sábado, 30 de março de 2013

A Dança Do Amor



Não é problema meu
este não sentimento, esta despiedade
que nasce em mim,
que nasce e me deixa assim.
Talvez eu esteja esperando o retorno
de uma coisa que não poderei mais ser,
mas toda vez que eu olho seu olhar passar,
até penso no que possa significar amar você.

Não há sentido em
querer dizer alguma coisa sutil ou delicada,
já que não há tenra flor aqui,
já que eu não consigo mais mentir.
Talvez eu e você não sejamos algo real,
mas eu não penso que haja algo factual per se.
Debaixo de toda pressão de ser alguém bondoso,
eu sinto todos meus sonhos o vento varrer.

Recomeçando os mesmo passos de antes
e tentando me reencaixar no caminho antigo,
mas todos os pensamentos caminham para você
e não é algo que meus erros possam desfazer,
e não é algo que eu queira reaver...





sexta-feira, 22 de março de 2013

Como Um Pêndulo



Tocar o vento e senti-lo por mim perpassar.
Tomar a contento a vida e notá-la as poucas terminar.
Talvez sejamos apenas pêndulos ao léu.
Talvez pendular seja nosso papel.

Sentindo as nódoas aéreas caírem até o chão
e ver tudo girando como antes, pois amores vêm e vão.
Perenes flores e caducas árvores a tê-las em pé,
mas o tempo e o vento sempre desatam toda fé.

A dança das pessoas pelos anos e dias continua,
mas sempre de dia brilha o Sol e dia noite a Lua.
As mudanças das pessoas batem no que são
e hoje tudo é novo, mas amanhã não é mais, não.


domingo, 10 de março de 2013

Sobre O Menino Esquecido ou A Infecção



Infectado com a seiva fatal,
envenenado por alguma forma de vida não animal,
permeado por seu corpo a se autodestruir,
eu o vi passar, eu o vi cair.

Por entre os leitos tristes e pesados de corpos mortos em vida
e com seus dias contados por máquinas a apitar, a apitar,
como ele poderia fugir de sua sina assassina de morrer? De acabar?
Até o Sol cansou de brilhar para ele.
Por entes perdidos de uma ciência não natural e cheios de virilidade
juvenil, mas com pensamentos torpes e cheios de "senãos", talvez
ele não quisesse acabar ali, não quisesse morrer daquela vez.
E o Sol sempre cansa de brilhar por ele.

Infectado com a seiva fatal,
envenenado por alguma forma de vida viral,
permeado por signo humoral de proliferação,
eu o vi ser atacado por si mesmo ali em vão.

Infectado por alguma seiva natural
e meio morto antes de começar a lutar.
Infectado pelo Sol que desistiu dele cedo
e o deixou morrer em si mesmo, ali terminar.