Ela se vestiu como a mais bela mulher.
A noite parou e os ventos também.
Nas igrejas nenhum grito de fé
nem sequer algum parco amém.
Ela sai de casa como se o mundo fosse seu,
atravessa a rua, larga rua por sinal.
Ela perpassa as nuvens da noite e todo seu breu.
Para ela nada mudou, tudo está igual.
Ela não pensa em parar,
ela não quer cantar,
ela...
Cantar quer ela não,
mas sua voz cai no chão
e se quebra em mil pedaços.
Ninguém pode juntar.
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